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viernes, 19 de julio de 2013

El invitado de Drácula en mi memoria




No leo a gran ritmo para lo acostumbrado por mí. Desde el Dudo Errante, que me regaló Laurita, y que acabé por Noviembre, no leo un libro en verdad, hasta que el otro día acabé Carnacki, cazador de vampiros, de W.H. Hodgson. Pequeño volumen que me gustó mucho, por cierto, aunque lo que me hubiese terminado en un par de días, me duró al menos dos semanas. Bueno, a lo que voy. El siguiente que empecé fue Cuentos de medianoche de Bram Stoker y la primera de las historias El sueño en el panteón, más conocido como El invitado de Drácula. Ya había leído esta narración, pero mi cerebro apunta directamente a ―hoy lo sé por la wiki— agosto de 1997, cuando escuché por primera vez la versión radiofónica de Juan José Plans en Historias. Se me quedó grabada, en esa noche de verano plomiza, la capa de nieve y las palabras del cochero, que le decía al protagonista: Hoy es la noche de Walpurgis, cuando los diablos salen a la Tierra. En la versión escrita, ante el galimatías idiomático, sólo dice: ¡Walpurgis Nacht!
El poder de evocación que tienen las palabras de Stoker se multiplican por mil, porque escuché ese programa en una época que como era un joven tontorrón me dedicaba a leer cosas serias, y no me preocupaba lo más mínimo la literatura de terror. Me alegro de eso. He disfrutado más en mi entrada en el mundo adulto, que no en la adultez, leyendo cosas de canguelo y caos reptantes.

Nota Marginal: La idea de escuchar teatro de terror en la radio no era nueva para mí, pues aún conservo por ahí algunas cintas grabadas del programa Miedo, del mismo director, Juan José Plans, recordando sobre todo como repetía en mi walkman La extraña muerte del Señor Valdemar en bucle.

jueves, 7 de marzo de 2013

15 de Febrero de 2015 ::: Ímpetu

El soñador quizá halla perdido el ímpetu
de su juventud espontánea
o es que acaso sólo fue su epifanía
un arcano espejismo
en el erial que es su vida.
Pero el caso es que el corazón late fuerte
y la sangre es caliente
cuando brota.
Otros humores se guardan
pera ocasiones de akelarre, carnestolendas
y saltos en la Cuaresma.
El soñador sigue sólo
en su nada que era algo
pero se vuelve de nuevo nada.
Podría ser el cansancio
las penurias
el viaje
el invierno o el incendio
que hay abajo en la calle,
pero el soñador teme dormir
síntoma delator de que la nave no va.
Calma chicha en la epifanía.
La lujuria se escapa
pues no hay red que pueda cogerla.

R.C. KasValley Bridge.
February 15th 2013

22 de Febrero de 2013 ::: La esperanza es de crisotilo


Intrincados caminos llevan a la almena de crisotilo
la cual se desmenuza, al viento,
se desvanece a los elementos.
Estás presa en su torre, lo sé,
y sé que te descompones
como lo que te rodea.
Todo lo sé, y aún así
no puedo echar la puerta abajo
subir las escaleras de negro basalto
hacer saltar la cerradura
que te mantiene encerrada
con mi espada
pues las ganas se desvanecen como el crisotilo
al viento.

No sé si es la falta de ímpetu
o la negra cobardía que me tiraniza, pero
esperanza no puedo, al menos hoy,
liberarte del crisotilo y la sombra
las cadenas y los grilletes
pues estoy perdiendo la partida
que la vida juega
contra mí.

R.C.
Hopeless

22-2-13

22 de Febrero de 2013 ::: Remedios sin alquimia


Sacamuelas y barberos
con potingues, sanguijuelas
vendo aceite de serpiente
a medio dólar la botella.
¿Qué habré hecho yo mal
para siempre estar
con alguna enfermedad ?
En el mundo de los sueños
tengo muchas pesadillas
y para eso el loquero
me manda unas pastillas
¿Funcionan o son placebos?
Lo ignoro, no encuentro,
solución a la pregunta,
todo son rompecabezas,
escupitajos y drogas,
y los dientes que aún durmiendo
se caen como los higos
por los pájaros comidos
por gusanos percodidos
y víctima de las hormigas
en el suelo ya, podridos.

22 de Febrero de 2013 ::: En la inmensa galería...

En la inmensa galería
que antecede a la antesala
los trofeos de algunas luchas
proliferan como setas
después del agua caída.
¿Qué monstruos son aquellos,
qué imponentes leviatanes,
qué fieras de la sabana,
que alimañas almizclera,
están allí expuestas
como en bazar de musulmanes?
Abarrotados en anaqueles
de madera noble y bronce
algunos forrados en pieles
otros de rústica factura.
Esa son las luchas
que el soñador ha tenido
con pergaminos mohosos
con papel biblia muy fiño
con verjurados sagrados
y con cremas impresos en rojo.
No son elefantes, unicornios o ballenas
los que han derrotados
son volúmenes preciados
que han deparado luchas
con un mesmérico agrado.
Son los libros que forman
el infierno del soñante,
los trofeos que acumula
con eso tiene bastante;
pues para soñar requiere
de recetas especiales
que se esconden en las líneas
de las obras escogidas
para viajes astrales.

Randolph C. Castra Postumiana XXII-II-MMXIII

Apuntes del País de los Sueños (II): los amantes del Norte

La bruma cubre con blanca pátina el arroyuelo que sube a la montaña. Por lo general, en el País de los Sueños, las aguas siguen el curso normal que vemos en un río terrestre, bajando por gravedad, pero algunos, y casi siempre forzados por un habitante que fue sueño, fluyen hacia las nieves eternas de las Montañas Azules, para terminar convertidos en hielo. Los seres que se sumergen por los pedregosos fondos fueron soñados por “los amantes del Norte”, clase especial de soñador que anhela vivir en las extensas áreas boreales, inhóspitas y salvajes, por donde anda el Wendigo. Viven sus vidas ansiando el viento solano, y los desafortunados frigus amantius que habitan en los trópicos son embargados por una tristeza sin límite, mitigando su calurosa angustia con sorbetes, lecturas de Jack London y siestas interminables junto a los terribles Mi-go.
Cuando sus crisálidas se abren en los juncos, homónculos diminutos caen al agua, y allí crecen como tritones bufescos o hermosas sirenas con cola de siluro. Hay una sustancia en ellos, φυσική πορεία των επενδύσεων (inversión de curso natural), que hace que el arroyuelo donde viven se detengan.


Este momento es crítico en el mundo soñante, pues si es demasiado caudaloso no se invierte el flujo; mas si el río el río es muy pequeño contamina las aguas, empantanándose y cegando los veneros oníricos, cuya agua imaginaria se transforma en fresco líquido por sublimación onírica. Las criaturas propias del País de los Sueños se ahogan y el río muere, convirtiendo en pesadilla la noche de “los amantes del Norte” que incubaron el sueño en su mente.
Cuando el río aguanta bien, invierte su curso, como hemos dicho, buscando las nieves eternas de circos y rimayas. La sangre de los tritones y sirenas es mágica, y es ávidamente buscada por los malvados brujos de las esferas inferiores, que se internan en las tierras oníricas invocando a
Nyarlathotep, o a alguno de sus esbirros. Es la sangre de estos azul celeste y forma parte del Vinun Sabatti del que ya oímos hablar al Dr. Joseph Haberden, recogido por Machen en sus crónicas.
Estos seres acuáticos, al ser voluptuosos, se reproducen entre sí, creando habitantes autóctonos del mundo de los sueños. No son si tritones ni sirenas, sino humanos oníricos, con las características caras de los Dioses Otros, que permite el apareamiento, y a los que yo, Randolph Carter, he visto danzar. Son criaturas sencillas, que se dedican a labrar la tierra y horadar la montaña en busca del ónice y del pórfido.
[...]

viernes, 1 de marzo de 2013

Quietud y frío

El frío está quieto
y las agujas de los pinos
y las piñas
apenas pendulan en su soporte arbóreo.
Cielo gris de tarde gélida

verde apagado
sensación de inmovilidad
voces sordas al fondo.
La máquina que antes
fue el tracatraca del taller
es solo acero frío,
de adorno.
El frío está quieto
el tiempo, detenido,
las ganas inapetentes
los gatos se han escondido.
En días como hoy
las horas que vivimos
parecen más muertas
implacable reloj ¡Oh, Fortuna!
El soñador sólo quiere
mirar al fuego y recordar
cuando la leña era árbol
y él corría por las sendas
camino de su hogar.

27 de Febrero de 2013
Tajamar.

jueves, 28 de febrero de 2013

Apuntes del País de los Sueños (I) : cómo nacen los sueños .

Entres los arbustos verde-azulados, ese color que tiene el mar turbia en los días de luz difusa, espera agazapada la crisálida del sueño. El sueño nació en la mente de alguien que dormía, y que recicló recuerdos, experiencias y deseos en confuso desorden onírico. Ya es algo que apenas recuerda el soñador, si es que acaso lo ha recordado alguna vez al despertar. El sueño, ya sea de nanosegundos o de interminables horas en coordenadas oníricas, se crea en ese momento. Es un hálito, un soplo, un imperceptible cambio de estado que transfiere de imaginado a real por lo que los teóricos de los libros antiguos llaman sublimatio somnium, o sublimación difusa del sueño. Al tener tan poca materia en realidad, y pesar tan poco, el recién nacido sueño sube, sube y sube, traspasando las Esferas Inferiores (Tierra y Atmósfera), las Intermedias (Limbo, Cielo e Infierno) hasta llegar a las Esferas Exteriores, en concreto a la Tierra de los Sueños, donde al ser de una realidad diferente lo que antes era casi ectoplásmico, por su poco peso molecular, se convierte es algo más material, en forma de animales. Suelen ser animales pequeños, como gusanos, hormigas, escarabajos o incluso musarañas (de ahí el dicho de estar en las ~). Al no tener enemigos naturales, pues todos los seres primordiales del mundo onírico son muy amargos, se desarrollan mutando en diferentes formas. 
 
Cuando su tamaño se ha quintuplicado por absorber la energía de la Luna, los sueños forman capullos de seda plateada y se convierten en crisálidas. En los arbustos de color mar, en los árboles de ginko biloba, o en las frías rocas de la Meseta de Leng, los receptáculos brillan en irisaciones magentas y azuladas. Los habitantes del mundo de los sueños, por muy malvados que sean, siempre dejan tranquilas a las crisálidas. Saben bien, que si se les toca en su fase de hibernación onírica, el sueño de alguien o de algo superior, puede ser aniquilado, y eso enoja a los Dioses Otros, que danzan en la montaña, enfrente de aquellos retratos en piedra de monstruosas dimensiones. Al amanecer del sexto día, el sueño sale de la carcasa plateada y mora en su mundo. La mayoría de las veces es tan sólo una idea, que da vueltas y vueltas con los altos cirros anaranjados. Otras, sin embargo, son diablos que se retiran a lo profundo, en busca de sus semejantes. Raras veces son personas. Cuando una persona se convierte en sueño, muere en el mundo vigil, creando un desequilibrio, que tampoco agrada a los Dioses. Por eso, para compensar, algunos soñadores expertos viven siempre o en largas temporadas en el País. Algunos conservan su forma originaria, otros, sin embargo, prefieren ser gatos o gules. Hay veces en que se está tanto tiempo en el mundo de los sueños, que las auras de los vivos petrifican. Esos ya no pueden volver más al sitio donde nacieron, porque ni siquiera aunque pudiesen, serían recordados por nadie. Hay sueños que son objetos, por lo que no es extraño encontrar pianos de cola, autogiros o automóviles en medio de páramos, selvas o islas. Incluso se cuenta que hay casas que son sueños, y los paisanos moran en ellas, porque según se dice, eso regocija al que lo soñó.
 [...] 


martes, 26 de febrero de 2013

19 de Febrero de 2013 ::: Nevada


El manantial del camino
ha formado un raya negra
en la nevada de anoche.
Zigzaguea entre montones blancos
entre zarzas y entre piedras
y el estanque que nos dice
que la pendiente ha concluido
el agua negra se tiñe de rojo
la nieve de las orillas
se ha fundido
en roja espuma
y el cadáver del romero
humea como una fogata
en el rigor de la muerte
y en el rigor de la helada.
Sus manos están moradas
su cara medio comida
por las negras alimañas
que del cielo gris vinieron
avisadas por la parca
que los pájaron la huelen
desde su alta morada.
En un rincón no muy lejos
como de su pan mohoso
su queso rancio y tocino
escasos son, era poco.
El peregrino pagó muy caro
por tan poco botín
pues mi barriga ruge ahora
como cuando estaba vivo
ese que yace muerto
devorado por los cuervos
y yo con lo que le he quitado
ni tan siquiera he comido.
A lo mejor puede ser
que ayudado por natura
yo también acabe
escarbando en su osamenta
como las viles criaturas
que lo despellejan.
Si es por vivir otro día
que así sea.

Randolph Carter, en la ciudad de Bah-ye Qash, día L del MMXIII A.D. según el calendario gregoriano, a la hora Vigilias.

17 de Febrero de 2013 ::: Asco y odio


El asco y el odio no son la misma cosa.
Hay asquerosidades que te pueden gustar, pero no se hasta que punto se respetan.
Y se puede respetar al que odias, claro que sí.
Mis pensamientos dominicales, sin epifanías ni nada son así, un poco chuscos.

Siento el odio en la mejilla
y el asco en las entrañas
siento asco por la vida
sin odiar no sientes nada
el odio y el amor, sin duda,
son los motores del mundo
pero que nadie te diga nunca
lo que es bueno o nauseabundo
esa parte a ti te toca.

R.C.
XVII-II-MMXIII

16 de Febrero de 2013 ::: Migración

 
Aves migratorias con forma de flecha
han roto el cielo.
Las nubes, detrás, violáceas,
se oscurecían a su paso.
Al rato, un pájaro solitario
siguiendo la estela
pasó.
¿es acaso un paria enfermo
o acaso un ILUMINADO?
No lo sé.
 

14 de Ferero de 2013 ::: Rimas en ón

Epifanías sin redención
locomotoras sin carbón.

No hay una sola estación.

13 de Febrero de 2013 ::: Epifanías

Las epifanías son como una ruleta rusa de sensaciones. El equilibrio vigil/onírico salta por los aires y en las cosas prosaicas de la vida material atisbas las maravillas a la que estoy destinado. ¿Autoengaño? Acaso sí, pero lo que tengo claro es que luchare conmigo mismo en fraticida combate para que mi yo y mi nueva επιφάνεια renovábitur no decaiga y la noche se llene de estrellas, que bien podrían ser pezones iridiscentes de los que surten los hechizos y la magia que me nutren.

 ***

El deseo de desear ha sido cumplido, ahora toca que el deseo que deseo se cumpla. 

lunes, 25 de febrero de 2013

10 de Febrero de 2013 ::: Mechancolia


La bilis negra

Bajar de las esferas
sentirse vivo
y muerto a la vez.
No espero ya nada
pues nada esperaba
en paz me quedo.
Triste y sólo
¿pero no es así acaso cómo
cuando la vigilia reina?
¿No soy acaso el que entristece sobre la faz de la Tierra
sin clamar,
o no demasiado?
Y no, no es mejor así
pero así es como es.
Y no hay vuelta atrás.
Bajaré de las esferas
de la Tierra de los sueños
porque la esperanza
sigue agazapada, como dije algún año de estos,
en los limos del fondo.

8 de Febrero de 2013 ::: Alquimia


Lunas de mercurio
flotan en la copa.
El azogue siempre está
cuando invocamos algo primordial.
Vitriolo y belladona
fuego, crisoles y llamas Bunsen.
Hechizos, secretos y pelos de tonto del pueblo.
Semen de carnero, semen de ahorcado
la sangre de una virgen.
Lluvia marciana, ritos extraños
en guturales acentos de razas atávicas,
degeneradas.
Sabbath en la esfera intermedia
akelarre onírico de la cabra.
Arcanos, oráculos y lupanares del demonio.
Nada me hace olvidarte
teniendo los secretos de los geómetras
en las manos.
Quizás en otra vida.

*´¨)
¸.•´¸.•*´¨) ¸.•*¨)
(¸.•´ (¸.•` ¤ R.C.
VIII-II-MMXIII

viernes, 22 de febrero de 2013

6 de Febrero de 2013 ::: El día de cortar la luz...

Cuando todos hablan de los mismo lo más seguro es que de lo que hablan carezca de interés.


Cutting a sunbeam, 1886

Cuando la vigilia llama
y las ganas de hacer cualquier cosa
están por encima de las estrellas
me reconforto con la noche de sueños
con los recuerdos inventados
la futilidad del tiempo
se convierte entonces en aliada
comprendiendo que nada de esto será importante
cuando los gusanos horaden nuestras carnes
y nuestros huesos se blanqueen
al ardiente sol de futuros inmediatos.

Los círculos se cerrarán
los ciclos continuarán
y entonces ahí
los que nos recordaban y nos daban la vida de la memoria
también habrán sucumbido
siendo borrados de la faz del recuerdo.
Pero aún alguien un día
sin saber el cómo ni el por qué
soñará con lo que una vez fuimos
y los átomos que formaron nuestro cuerpo
vibrarán como excitados por la radiación del Uranio.


R.C.
A vuela pluma.

4 de Febrero de 2012 ::: SHUB-NIGGURATH

¡SANTONES SE LA MODERNIDAD, YO OS EXORCIZO EN NOMBRE DE SHUB-NIGGURATH, LA CABRA DE LAS MIL CRÍAS!


4 de Febrero de 2013 ::: Soluciones contra pancartismo ilustrado

"Un trabucón hace posible lo que no hacen las pancartas. Descabezar al enemigo es más digno que mandarle notitas por debajo de la puerta." 


dedicado a todos los aprendices frustrados de tertuliano telelevisivo que cambian el mundo a ¿golpe? de post feisbookero y provocan con sus ingeniosidades el pavor y furor de Rajoyes y Botines

3 de Febrero de 2012


Sentado entre piropos y almandinos
viendo el océano negro
revolviéndose como un poderoso leviatán informe
recuerdo cuando el sol se filtraba por la palmeras
cuando nada era oscuro
y los escombros de lo real no se esparcían
a mi rededor;
más,
no podría cambiar ni una coma
de lo que fui
e hice sin pensar
pues aquello soy yo,
el que se sienta ahora a contemplar
el fuego de las nubes caer sobre Nínive
y las aguas del Eufrates inundar el desierto
donde ululan los terrores.
Como los zigurats corroídos
caigo a trozos, esperando que tú,
en tu finita y limitada piedad
recojas mis limos y lo guardes en un frasco de loto negro de Estigia.
Eso salvará lo poco que queda de mí.

R.C. 3-2-13
Poemario a bocajarro.

29 de Enero de 2013

En las lunas cambiantes
el musgo crece deprisa
en los cantos y ramas
que miran a Polaris
¿Acaso no es en esas noches
cuándo tus sueños
presagian peligros?
¿No es acaso el peligro
que sube despacio
por la escalera crujiente?
Sólo es niebla, dirás, engreído,
pero cuando tus celulas se expandan
como el barril que explota en la pelona
ya no serás nada
no podrás soñar con peligros
ni viajarás a ciudades encantadas
sólo serás una cáscara
que se pudre junto a la hojarasca.

Randolph Carter, servidor de ustedes, guía hacía los dioses otros, amigo de Pickman, de gules y del rey Kuranes de Celephaïs.

Reafirmación. 24 de Enero de 2013


YO SOY RANDOLPH CARTER, EL QUE PERDIÓ Y ENCONTRÓ LA LLAVE DE PLATA, EL QUE SUBIÓ EL RIO SKAI HASTA ULTHAR, EL QUE ARRIBÓ A CELEPHÄIS EN BARCOS VOLADORES, EL QUE TUVO DE SU PARTE A LOS GATOS DE LA LUNA, EL ANDUVO CON EL GUL QUE ANTERIORMENTE FUE PICKMAN, EL QUE RECORRIÓ LA MESETA DE LENG EN POS DE KADATH, LA CIUDAD DE PONIENTE Y EL QUE LA ENCONTRÓ Y SE ENFRENTÓ A NYARLATHOTEP, EL QUE MURIÓ Y REGRESÓ. SOY RANDOLPH CARTER, Y A LOS QUE LO DUDÉIS EL WENDIGO OS LLEVARÁ.

Colaboración en Línea de Sombra:: 2 Epifanías

Mi colaboración esta vez está relacionada con experiencias del soñador en el mundo vigil. Espero la disfruten.





22 de Enero de 2013

En el páramo
indundado por las lluvias
de la noche
surgieron seres extraños.
Me recordaron a ti.

***

Calma entre tormentas. No es calma chica, es calma pluviosa de frío en el tuétano y nariz congelada. ¡Loado sean los dioses, un respiro!

20 de Enero de 2013

Quien dice que cuando se duerme no se vive, es porque no sueña.

M.M.